🚗Серебряное время

Знаете, когда я была моложе, мне казалось, что быть хорошей матерью — это значит раствориться в детях без остатка. Отдать всё: время, силы, нервы, последние крохи терпения. И гордиться этим! Мол, я жертвую собой ради них. В моём окружении это вообще считалось чуть ли не добродетелью уставать до изнеможения и при этом улыбаться. А, если вдруг проскользнёт усталость или раздражение, тут же ловила на себе укоризненные взгляды: - «Как ты можешь? Это же ребёнок!» Но годы шли и мудрость становилась чуть тяжелее, чем хотелось бы...

Я заболела. И, пожалуй, это та болезнь, от которой нет смысла искать лекарства, да и не хочется. Эту самую «болезнь» очень точно описал Майкл Пейлин: «Если подхватишь лихорадку путешественника, то от неё уже не излечишься никогда». Когда я впервые прочитала эти слова, они отозвались где-то глубоко внутри. Такое впечатление, что кто-то взял и назвал по имени то, что живёт во мне столько лет. «Лихорадка путешественника» — это ведь не про температуру и озноб. Это про непреодолимую тягу к дорогам,...

Всё чаще ловлю себя на мысли, что настоящая сила — не в том, чтобы никогда не падать, а в том, чтобы после падения не потерять себя. Бывает, проигрываешь, и внутри всё сжимается от горечи. Хочется оправдываться и доказывать, что всё должно было быть иначе...

Сегодня в парке одна дама, чуть не плача, буквально вложила мне в руки свою ссору с мужем — будто я её личный арбитр. И смотрела так, словно от моего вердикта зависит судьба вселенной. А я сидела на скамейке со стаканчиком кофе в руках и вдруг поняла - я не должна спасать эту вселенную. Да, мне искренне жаль, что ей больно. Да, я могу выслушать пару минут. Но разбираться в её драме — не моя роль. Знаете, я обожаю красивые жесты, изящные слова и атмосферу, где всё будто сошло со страниц старого романа...

В свои годы особенно ясно вижу одну вещь - сколько же времени мы тратим на то, чтобы гадать, что подумают другие, почему они так сказали, зачем посмотрели косо… И вот иногда сидишь, крутишь в голове чужие слова, строишь догадки, обижаешься или оправдываешься сама себе, а жизнь-то тихонько проходит. Чашка чая остывает, водопады радужными искрами воды сверкают, а я всё в этих бесконечных «а вдруг», «а что если». Марк Аврелий когда-то мудро заметил: «Не переводи остаток жизни за представлениями о других, когда не соотносишь это с чем-либо общеполезным»...