Истории | рассказы в которые веришь

Портфель был хороший. Кожа, не прессованная дрянь. Латунные замки, уголки прошиты двойной нитью. Такие вещи сейчас встречаются только на барахолках. И то если прийти к утру. Я пришла к утру. — Дедов, — парень в пуховике махнул рукой безо всякой гордости...

Свёкор снял тяжёлое пальто с каракулевым воротником и положил на кухонный стол конверт. Жёлтый, с продавленным от времени углом. Я ждала денег. А в конверте лежала фотография. Мы переехали в феврале. Двухкомнатная на пятом этаже, панель, окна на заводскую трубу...

Мать умерла в четверг. А в субботу Андрей уже стоял посреди её кухни с мусорным пакетом в руке и чувствовал себя мародёром. Тридцать лет назад она посадила на этом подоконнике герань в жестяной банке из-под шпрот...

Золовка позвонила в девять вечера. Сказала только одну фразу: «Мне нужны двести тысяч». Я стояла на кухне с полотенцем в руках и слушала, как шумит вода в кране. За окном уже горели фонари, а на плите остывал чайник...

Нотариус подняла глаза от папки с завязками. В кабинете пахло старой бумагой и пылью. Свекровь положила ладонь на стол и сказала негромко, но твёрдо: «Оформляйте на меня». В кабинете стало тихо. Я сидела рядом и молчала...