Анастасия Коган | строки с любовью

Раскладушку Катя купила сама — три года назад, когда у племянницы была свадьба в Тюмени и надо было где-то ночевать. С тех пор она жила в кладовке, свёрнутая и перетянутая старым ремнём от сумки. Катя про неё почти забыла...

Я раскладывала вещи аккуратно, стопками. Сначала — нижнее бельё, потом свитера, потом джинсы. Привычка, выработанная ещё в общежитии: всё по слоям, всё компактно, чтобы влезло и осталось место. Полосатый...

Сумка врезалась в бедро — тяжёлая, неудобная, с торчащим углом ноутбука. Катя перехватила её другой рукой, нажала кнопку вызова лифта и уставилась в мутное зеркало над почтовыми ящиками. На неё смотрела...

Телефон завибрировал в половине третьего ночи. Я не сразу поняла, что это не будильник. Лежала лицом в подушку, слышала этот далёкий дрожащий звук и думала во сне, что это какая-то труба лопнула где-то в доме...

Я набирала его номер с трясущимися руками. Телефон лежал на тумбочке рядом с кроватью — та самая казённая тумбочка, покрытая светло-голубым пластиком, с маленькой царапиной у правого нижнего угла. Я успела изучить эту царапину за последние восемь часов...