О литературе и не только)

Окей, давайте серьезно. Только честно. Вы когда-нибудь ловили себя на мысли, что проигрываете какому-то гребаному бумажному персонажу? Нет, не в видеоигре, а в собственной постели. Вы приходите с работы, уставший, заботливый, может даже цветы купили по дороге, а ваша женщина лежит на диване, закатив глаза, и смотрит в потолок. Но нет, она не ждет вас. Она с ним. С тем самым. Он не моет посуду. Он не храпит. У него пахнет изо рта не чесноком, а «ветром странствий» или там «ароматом опасности». Он...

Давайте сразу к делу, без этих наших предисловий. Вопрос на засыпку: вы давно ловили себя на мысли, что очередной умник в интернете написал что-то настолько точное и болезненное, что вам захотелось разбить телефон о стену? Или хотя бы кинуть его в кота? Я вот ловил. И знаете, что я понял? Мы разучились читать между строк, потому что нам забили все строки рекламой. На днях я листал один модный телеграм-канал про литературу. Там девочка с маникюром, который дороже моей стиральной машины, выдала пост на пол-экрана...

Знаете, есть такая страшная болезнь. Называется «синдром вахтёра с ЛитРеса». Симптомы простые: ты садишься писать книгу, и у тебя из пальцев вместо слов начинает сочиться чистый тестостерон, замешанный на комплексе Наполеона и безудержном онанизме на собственный аватар. Если вы думали, что феминистки убивают литературу своими розовыми соплями про эмансипацию, то вы просто не открывали топ ЛитРПГ. Там литература не просто убита — её жахнули по голове, закопали в лесу и ещё ногами притоптали, чтобы не встала...

Знаете, чем пахнет современная литература? Раньше она пахла типографской краской, кожей переплетов и, возможно, немного потом гениального писателя, который пил виски и мучился над образом «лишнего человека». А сейчас, дорогие мои, современный роман пахнет только одним — жжеными лифчиками и нафталином из бабушкиного сундука, где хранятся старые обиды. Если вы зайдете в книжный в этом году, готовьтесь. Вас встретит не просто книга, а целый стенд «Новой женской прозы». Обложка розовая, но с подвохом...

Сегодня мы поговорим о том, как нейросети превращают обычного Васю из Попердюкино, который вчера не мог связать и двух слов в переписке с подружкой из соседнего подъезда, в полноценного Толстого. Ну, или как минимум в Донцову. Потому что писать самому — это прошлый век, детка. Это сложно, этим надо думать, переживать, не спать ночами, искать единственно верное слово, выть на луну от творческого кризиса и бухать. Кому это надо, когда есть целая армия джиннов в смартфоне или ноуте? Начнем с того, что называется "Синдром чистого листа"...