Осень украла мою радость и превратила меня в тень…
Когда листья начали темнеть по краям, я заметила, как тускнеют и мои дни — будто сердце накрыли тонкой марлей, и даже чайник шептал на плите не про уют, а про пустоту, что тянется из угла в угол. Мокрые яблоки лежали в траве, как забытые письма самой себе, и я, ступая меж клумб, ловила запах сырости и ржавых листьев, словно проверяла, жива ли ещё способность различать оттенки печали. Она держала корзинку груш, укутанную шерстяным платком, как младенца, и я вдруг поймала себя на том, что завидую этой бережности — чужим рукам, умеющим согревать, когда язык не находит слов...