ПсихоЛогика

Стук чайной ложечки о края фарфоровой чашки казался оглушительным. Я механически размешивала чай, хотя прекрасно помнила, что сахар так и не положила. Мои руки предательски дрожали, выдавая то смятение, которое я изо всех сил пыталась скрыть. Напротив меня, за моим же дубовым кухонным столом, вальяжно развалился зять Вадим. Моя дочь Марина сидела рядом, старательно изучая свой свежий маникюр и избегая моего взгляда. — Анна Николаевна, давайте смотреть на вещи как взрослые, современные люди, — голос Вадима звучал снисходительно, как у учителя, отчитывающего нерадивую первоклассницу...

Ключи звякнули о стеклянную столешницу кухонного стола с тяжелым, почти финальным звуком. Брелок в виде деревянного домика, который мой покойный муж Паша вырезал из можжевельника пятнадцать лет назад, сиротливо звякнул и замер. Я сидела напротив своей единственной дочери Кристины и ее мужа Вадима. Они пришли без предупреждения, в субботу утром, принеся с собой запах дорогого парфюма, стаканчики с рафом из модной кофейни на первом этаже и уверенность людей, которые точно знают, как должны жить другие...

— В 50 лет жизнь только заканчивается, сиди с внуками! — смеялась 30-летняя коллега. Через год она пришла устраиваться ко мне на работу. В переговорной стояла та самая звенящая тишина, которая бывает только на собеседованиях топ-менеджмента. Я смотрела на женщину напротив. Она судорожно теребила ремешок дорогой сумки, стараясь не смотреть мне в глаза. Идеальная укладка, строгий костюм, который явно шили на заказ, — всё та же Леночка. Только взгляд другой. Затравленный какой-то. — Здравствуйте, Елена...