Простые рецепты

Вера стояла у окна и смотрела, как во дворе играют дети. Её дети. Вернее, не совсем её. Официально - да, юридически - да. А по факту... По факту она была просто женщиной, которая живет с их отцом. Телефон завибрировал. Свекровь. Вера поморщилась, но взяла трубку. «Алло». «Вера, это я. Ты дома?» «Дома». «Я через полчаса подъеду. Нужно поговорить». «Валентина Петровна, я немного занята, может быть...» «Вера, я сказала - нужно поговорить. Жду тебя внизу, у подъезда». Гудки. Свекровь положила трубку, даже не дождавшись ответа...

Елена Петровна всю жизнь проработала библиотекарем в районной библиотеке. Сорок два года среди книг, тишины и редких посетителей. Когда объявили о сокращении штата, она даже не удивилась. Библиотеки никому не нужны - все в интернете сидят. В последний рабочий день коллеги подарили ей букет гербер и коробку конфет. Она поблагодарила, сложила личные вещи в потертую сумку и ушла. Дома ее никто не ждал. Муж Борис умер десять лет назад - инфаркт, на работе, даже скорую не успели вызвать. Сын Андрей жил в Петербурге — жена, двое детей...

Марина научилась быть невидимой. Десять лет брака - десять лет растворения в чужих ожиданиях. Она стала тенью в собственном доме, призраком, который готовит, убирает и молчит. Игорь был надежным, стабильным, предсказуемым. Его семья жила в старом доме на окраине. Свекровь, Тамара Ивановна, была властной и не скрывала разочарования выбором сына. «Могла бы и получше найти. Алла Борисова в тебя влюблена была. А эта... худая, костлявая. И молчит все время». Марина молчала. Молчание казалось ей защитой...

«Лен, я сегодня задержусь. Совещание затянулось». Елена смотрела на экран телефона, сидя в машине напротив офиса мужа. Сообщение пришло десять минут назад. А Сергей вышел из здания двадцать минут назад - она видела его своими глазами. Садился в свою серую «Тойоту», заводил, уезжал в противоположную сторону от дома. Она положила телефон на сиденье. Руки слегка дрожали - не от холода, хотя мартовский вечер был промозглым. От того, что происходило что-то неправильное. Что-то, чего она боялась признать вслух даже самой себе...

«Я тебе говорю в последний раз - забудь про этого неудачника! Слышишь меня, Вероника?» «Мама, перестань! Артем не неудачник. Он талантливый художник, у него скоро выставка...» «Художник! - передразнила мать. - Ты хоть понимаешь, что художники - это вечно голодные бездельники, которые не могут заработать на жизнь? Твой отец не для того строил бизнес, чтобы ты связалась с каким-то маляром!» «Он не маляр! И я его люблю!» «Любовь! Вот еще одно глупое слово, которым прикрываются все неудачники. Нет, доченька, ты выйдешь замуж за Игоря Семеновича...