Простые рецепты

Звонок в дверь раздался, когда я раскладывала по баночкам свежесваренное малиновое варенье. На пороге стояла Ксения, жена моего единственного сына Артема. Лицо застывшее, губы сжаты в тонкую ниточку, а за руку она держала моего шестилетнего внука Тёмочку. Я искренне обрадовалась — не видела их почти месяц. — Ксюшенька, Тёмочка! Заходите, родные! А я как раз варенье варю, сейчас чайник поставлю, — засуетилась я, вытирая руки о фартук. Но сноха даже не шагнуть в прихожую не соизволила. Она брезгливо оглядела мою скромную «однушку» с давно не обновлявшимся ремонтом и выставила вперед руку...

В тот день, когда не стало отца, дождь лил не переставая. Мы стояли у свежей могилы вдвоём: я и мой младший брат — Вадим. Вадиму тогда было тридцать. Он стоял, уткнувшись носом в воротник дорогого пальто, нервно переступал с ноги на ногу и каждые пять минут посматривал на часы. Я же не мог оторвать взгляда от мокрой земли. Отец ушел быстро, за три месяца. Рак не оставил шансов. Мы с братом всегда были разными. Я пошел в отца — спокойный, молчаливый, всю жизнь проработал инженером на заводе. Вадим же с детства был «шустрым»...

Мы с Денисом возвращались из нашего первого совместного отпуска у моря уставшие, но бесконечно счастливые. Три недели тишины, солнца и полного отрыва от городской суеты. Я мечтала только об одном: принять горячий душ в нашей новой двухкомнатной квартире и заварить любимый травяной чай. Эту квартиру нам подарили мои родители на свадьбу. Небольшая, но светлая, с свежим ремонтом, который мы с Денисом делали своими руками до последнего винтика. Денис повернул ключ в замке, мы затащили чемоданы в прихожую и… я застыла на пороге...

Ключ в замке повернулся с непривычным тугим щелчком. Марина на секунду замерла на площадке пятого этажа, вытирая лбом холодный пот. Позади были сутки тяжелейшей смены в реанимации: два поступивших ДТП, ночной операционный стол, непрерывный писк мониторов и ноги, которые к утру налились свинцом. Мечта была одна — упасть на диван в своей тихой «двушке» и проспать часов десять. Но замок не поддался. Марина навалилась плечом на литую стальную дверь, попробовала повернуть ключ снова — бесполезно. Нижний замок был заменён...

В тот вечер дождь лупил по стёклам так, будто пытался выбить старые деревянные рамы. Вера Николаевна сидела на кухне, подперев щеку ладонью, и смотрела, как в чашке остывает чай. Настенным часам с кукушкой шёл сороковой год — они тикали громко, уверенно, отмеряя тишину, в которой она жила последние пять лет, с тех пор как похоронила мужа. И вдруг замок входной двери щёлкнул. Вера Николаевна вздрогнула. Ночью к ней никто не приходил. Ключи от квартиры были только у неё и у сына Дениса. Но Денис жил...