Алиса Крик | Простые истины

– Дин, ты сидишь? Сядь. – Я стою у плиты. Говори так. – Я тетрадь его нашла. За восемьдесят девятый. На том конце что-то звякнуло о конфорку. – Какую тетрадь. – Обыкновенную. В клеёнке. Он в них всё писал, размеры там, чертёжики свои. Я кладовку разбирала, там ящик стоял с самого переезда, я его четыре года не трогала. И вот. – Нелли, ты сколько раз обещала эту кладовку не трогать. – Обещала. А сегодня с утра дождь, и я подумала – ну куда мне ещё. – Ясно куда. Себя изводить. – Дин. – Что Дин. Я тебя сорок лет знаю...

– Отпуск оплачиваешь ты, нас теперь пятеро, я взял ещё маму и сестру, – сказал Геннадий уже в аэропорту, не глядя на билеты. Он смотрел в телефон. Проверял что-то в почте, водил пальцем по экрану, будто это была самая важная вещь на свете. А я стояла с распечаткой брони дома в руке и первые секунды просто не понимала, о чём он. Пятеро. Мы летели вдвоём. Я сама всё готовила три недели назад, за кухонным столом, пока он смотрел футбол в другой комнате. Сняла на неделю дом у самого моря – маленький, с террасой, на двоих...

– За Клаву! – Станислав поднял бокал так высоко, что чуть не задел люстру. – За женщину, которая пятнадцать лет назад собрала чемоданы и поехала за мной в никуда. Гости зашумели. Кто-то стукнул вилкой о край тарелки, кто-то потянулся чокаться через весь стол. Пахло жареным мясом и тем сладковатым духом от свечей, который у меня всегда связан с чужими праздниками. Я сидела с краю и считала стулья. Восемь. Из них шесть – его коллеги, которых я вижу два раза в год. – Вы понимаете, – продолжал муж, – ей же было что терять...