Музей мыслей | Стихи Татьяны Скабо

Поступок больше, чем строка, А белый день, как листик жизни. Живем мы не с черновика, А набело и правописно. Могли помочь - не помогли, Успели все и не успели. А строки эти так легли - Хотели мы, иль не хотели. Обидели кого, в былом Нашли причины и ошибки, Но было набело кругом...

Прохладный август. Тишина. По небу облака разлиты. И колоб масленый – луна – Упал на скатерть. Вечер выпит. Очищен воздух. За углом Живого дома-великана Лакает кошка молоко, С упавшего с окна стакана. И каждый шорох мотылька, Таинственность ночного сада, И небо...

Может, мы виноваты, что вы           стали слабыми, Что брутальные мужики           зовут вас "бабами", Даже сами надев          побрякушки, цепочки. Что газеты не напишут           о вас ни строчки, В духе покорителей           Арктики, космоса. Три часа из салона           ждать вашего Эроса. Это мы приучаем вас...

на мотив пьесы Мориса Метерлинка "Слепые" Мы слепы все, мы все горячи. Нас обжигает холод ночи. Там вёл пастух овец незрячих. Они хотели как короче, Идя до маяка в пустыне, Что в северной части острова...

Не понимаешь, как ты устаёшь И, как метро, в своём тоннеле таешь И тает время, как сквозная ложь. Ты из тоннеля снова вылетаешь Таким неузнанным в таком пустом. Весны сквозной живая неопрятность Искажена в тебе, как красок ясность. Ты маленький, потерянный в большом И громком городе с названьем «Я». Ты сам в себе, как вещь. Но есть пространство,...