Музей мыслей | Стихи Татьяны Скабо

Поступок больше, чем строка, А белый день, как листик жизни. Живем мы не с черновика, А набело и правописно. Могли помочь - не помогли, Успели все и не успели. А строки эти так легли - Хотели мы, иль не хотели. Обидели кого, в былом Нашли причины и ошибки, Но было набело кругом...

Прохладный август. Тишина. По небу облака разлиты. И колоб масленый – луна – Упал на скатерть. Вечер выпит. Очищен воздух. За углом Живого дома-великана Лакает кошка молоко, С упавшего с окна стакана. И каждый шорох мотылька, Таинственность ночного сада, И небо...

Может, мы виноваты, что вы           стали слабыми, Что брутальные мужики           зовут вас "бабами", Даже сами надев          побрякушки, цепочки. Что газеты не напишут           о вас ни строчки, В духе покорителей           Арктики, космоса. Три часа из салона           ждать вашего Эроса. Это мы приучаем вас...

на мотив пьесы Мориса Метерлинка "Слепые" Мы слепы все, мы все горячи. Нас обжигает холод ночи. Там вёл пастух овец незрячих. Они хотели как короче, Идя до маяка в пустыне, Что в северной части острова...

Не понимаешь, как ты устаёшь И, как метро, в своём тоннеле таешь И тает время, как сквозная ложь. Ты из тоннеля снова вылетаешь Таким неузнанным в таком пустом. Весны сквозной живая неопрятность Искажена в тебе, как красок ясность. Ты маленький, потерянный в большом И громком городе с названьем «Я». Ты сам в себе, как вещь. Но есть пространство,...

Удостоен премии талант. Это вот сегодня ты известен, Ну а завтра ты утонешь в свете, Позабудут, что лауреат. В жизни перед истиной несёшь Маленький талант до самой смерти. Нелегко его в себе приметить...

Он спал в пеленах, улыбаясь, как в облаке. Она уходила вдаль по коридору. Ни рук-берегов, её чистого облика Он так не увидит: рвалась на свободу. В конце коридора туман весь рассеется, Потянется скорбь перерезанной жизнью...

Всё начнётся со слова "вдруг". Вдруг повалит нежданно снег И замкнётся событий круг, Завершится их жаркий бег. У двери всё белым-бело, Ты прими этот чистый лист. Что в тебе, словно век спало, Оживит эта Божья кисть...

Апрель у Беллы — Белла у апреля. И снова окунает в воздух перья Моя душа, прильнув к её словам. Деревья тянут к небу свои руки. Не вынесу такой словесной муки. Натянутая шея, голова Чуть запрокинута, чернеет чёлка; Зал слушает — и всё в рядах умолкло, И чудный начинается театр...

На крыше яблоки лежат — И шифер — тело наизнанку. Косой и старый этот сад Всё подпирает душу-дранку. Вздыхает дом. Пахнуло в нём Варёной в чугунке картошкой. Шуршит шкалой приёмник, сном Столетним шторки на окошках Висят. Сквозь мутное стекло Он смотрит на траву и крышу, Где красных яблок намело, Он снегом красным этим дышит. Он слаб, он бросил ремесло, Он заплатил всем алименты. Души прозрачное крыло Ещё чуть тлеет жёлтым светом...

Ты нарисуй меня такой, Другой, какой уже не буду. И водит пусть твоей рукой Предчувствие и жажда чуда. Оставит тело молодым Твоя рука, и без морщинок. Что тело? Краски: цвет и дым, Вместилище, сосуд из глины, Между мирами середина. Художник — трепетный...

Я не горда, когда вам говорю, Что ничего от вас уже не надо. Пусть я бедна, пред вами предстою Подобием запущенного сада. Когда стоите вы передо мной, Себя, поставив выше, как преграду, Я садом буду с птичьею душой Стремящегося к солнечному граду...