Страницы души | Авторские рассказы

Мама, Клара Дмитриевна, сидела на моей кухне, крутила в руках чашку с остывшим чаем и говорила то, что обычно приберегает для особых случаев. — Ты же самый родной человек в моей жизни. Куда ты собралась? — К Игнату. Мы уже полгода вместе, это нормально — съезжаться. — А обо мне ты подумала? Я же одна останусь. — Мам, ты вчера сняла с моей карты сорок тысяч. Может, сначала об этом поговорим? Она поставила чашку так резко, что чай выплеснулся на скатерть, и посмотрела на меня с видом человека, которого только что незаслуженно обвинили...

Телефон завибрировал в сумке, когда я уже стояла у зеркала в прихожей, докрашивая губы перед встречей с Матвеем. На экране высветился номер интерната для пожилых — того самого, куда полгода назад я перевезла маму после инсульта, отнявшего ей ноги, и который теперь методично, раз в две недели, звонит с вопросом, планирую ли я навещать её в ближайшее время. Я посмотрела на экран, досчитала до шести гудков и сбросила. — Кто звонил? — крикнул из комнаты Матвей, уже одетый, уже готовый. — Реклама, — соврала я и захлопнула сумку...

Я стояла в дверях ванной в семь утра и смотрела, как Аркадий трясёт баллончиком дезодоранта над подмышкой, на которой со вчерашнего дня совершенно точно ничего не менялось. — Ты вообще не мылся сегодня. — Мылся в воскресенье. — Сегодня четверг. — Значит, скоро помоюсь. — Тебе не кажется, что перебивать это баллончиком — не решение? — Валерия, отстань, я на работу опаздываю. Он натянул рубашку прямо на невымытое тело, побрызгал себе за шиворот ещё раз — уже для верности — и вышел из ванной с видом...