Ольга Медь | Авторские рассказы

– Мама, ты не могла бы предупреждать, когда собираешься приезжать? – с порога заявляет мне Олег, загораживая проход в прихожую. Я стою с сумками продуктов в руках и не понимаю, что происходит. Это моя квартира. Я живу здесь тридцать лет. Я вырастила здесь сына. И вот теперь он не пускает меня на порог? – Олег, я же свой ключ принесла, – растерянно говорю я, показывая связку. – Зачем мне предупреждать? – Потому что здесь теперь живу не только я, – отвечает сын и отступает в сторону. За его спиной появляется женщина...

– Света, ты опять про это? – раздражённо бросает Геннадий, даже не поднимая глаз от телевизора. – Сколько можно? Я стою на пороге гостиной с документами в руках и чувствую, как внутри что-то окончательно обрывается. Только что пришла с почты, где получила уведомление о задолженности по коммунальным платежам. Опять. В третий раз за полгода. – Гена, мы договаривались, что ты будешь вовремя оплачивать квитанции, – стараюсь говорить спокойно. – Теперь пеня набежала, придётся переплачивать. – Забыл, – пожимает он плечами, переключая канал...

– Марина, всё в порядке? – спрашиваю я, глядя на невестку, которая сидит на кухне с отсутствующим взглядом. Она вздрагивает, будто очнувшись, и быстро улыбается. Но эта улыбка не доходит до глаз. – Да, конечно, Елена Ивановна, – отвечает она, поднимаясь. – Просто устала немного. Работа сейчас напряжённая. Я киваю, делаю вид, что поверила. Но вижу синяки под глазами, замечаю, как похудела она за последний месяц. Вижу, как дрожат руки, когда она наливает себе чай. И понимаю, что дело не в работе. Марина замужем за моим сыном Виктором уже пять лет...

– Бабушка, а можно я возьму ещё кусочек пирога? – тянется к блюду десятилетний Артём. – Конечно, солнышко, – улыбаюсь я, придвигая к нему тарелку. – Бери, я для вас пекла. – Артём, хватит! – резко обрывает его Лена, моя сноха. – Ты уже два куска съел. Смотри, какой живот отрастил. Мальчик виновато отдёргивает руку. Я хочу что-то сказать, но сноха опережает меня. – Вообще, Валентина Петровна, не надо было столько готовить, – холодно бросает она, оглядывая стол. – У детей и так проблемы с весом. А вы их постоянно перекармливаете...

– Нина Сергеевна, вы случайно мою сумку не трогали? – с порога спрашивает Ирина, едва переступив порог. Я оборачиваюсь от плиты, где помешиваю борщ. Невестка стоит в прихожей, не снимая куртку, и смотрит на меня напряжённо. Щёки раскрасневшиеся, взгляд какой-то колючий. – Не трогала, – отвечаю я, возвращаясь к кастрюле. – А что случилось? – Ничего, – быстро бросает она и проходит в спальню. Слышу, как хлопает дверь. Потом шуршание, будто она что-то перебирает. Вытираю руки о фартук и задумываюсь...