Ольга Медь | Авторские рассказы

Посуда после обеда громоздилась в раковине — Ксения не успела вымыть, потому что срочный заказ пришёл ровно в тот момент, когда гости сели за стол. Она извинилась, ушла в комнату, два часа работала над переводом контракта для немецкой компании. Вернулась — а за столом уже пьют чай и обсуждают её. Вернее, обсуждала свекровь. Муж Денис молчал, ковыряя ложкой варенье. — Опять убежала? — Раиса Григорьевна поджала губы. — Гости в доме, а она в телефоне сидит. — Мама, у неё работа, — вяло возразил Денис...

Чемодан я собрал за двадцать минут. Рубашки, брюки, документы — самое необходимое. Остальное потом заберу, если вообще захочу возвращаться в эту квартиру. Наташа стояла в дверях спальни и смотрела, как я складываю вещи. Не плакала, не уговаривала остаться. Просто смотрела — равнодушно, будто я был посторонним человеком, случайно забредшим в её дом. А ведь ещё месяц назад мы были счастливы. Или мне так казалось. С Наташей мы познакомились на работе. Она пришла в нашу компанию бухгалтером, я работал в отделе продаж...

Пакеты с подарками она несла осторожно, боясь помять. Внутри лежали две куклы — для Машеньки и Сонечки. Не современные, пластиковые, а настоящие, фарфоровые, в шёлковых платьицах. Таких Тамара Ивановна в детстве только на витринах видела, а купить не могла мечтать. Теперь вот внучкам купила — на день рождения, им исполнялось пять и семь лет. Куклы стоили дорого, почти вся пенсия за месяц ушла. Но разве для внуков жалко? Тамара Ивановна представляла, как девочки обрадуются, как будут качать кукол на руках, укладывать спать в коробки, придумывать им имена...

Калитка скрипнула привычно, по-домашнему. Валентина Фёдоровна вошла на участок и глубоко вдохнула. Пахло землёй, прелой листвой и чем-то неуловимо весенним — надеждой, что ли. Апрель только начался, но снег уже сошёл, и на грядках проклёвывались первые зелёные стрелки лука. Она прошла по дорожке, выложенной мужем ещё тридцать лет назад. Плитки покосились, кое-где треснули, но держались крепко. Как и она сама — покосилась, потрескалась, а всё держится. Дом встретил её холодом и запахом нежилого помещения...

Запах жареного мяса пропитал всю квартиру насквозь. Даже шторы в спальне, казалось, впитали в себя ароматы праздничного стола. Она стояла у плиты с раннего утра, хотя ноги уже гудели от усталости, а поясница ныла так, будто её всю ночь били мешком с картошкой. Галина посмотрела на часы — половина третьего. Гости придут к пяти. Ещё нужно переодеться, накраситься, расставить тарелки. И холодец! Она чуть не забыла достать холодец из холодильника, чтобы он немного постоял при комнатной температуре. Юбилей мужа — шестьдесят лет...