Рассказы о жизни и любви

Дорогие мои! Закончила работу над большим рассказом на шесть с лишним тысяч слов. Проверила по хронометражу, Время чтения составит от сорока пяти до пятидесяти минут. Понимаю, что не каждый осилит за один раз. Как думаете, на сколько частей поделить? Спойлерить не буду, но рассказ войдёт в подборку "Опалённые войной". События происходят в Ленинграде, на Васильевском острове. Собор Андрея Первозванного тоже в рассказе упоминается, поэтому его фотографии к посту прикрепила.

Дорогие мои! Спасибо за добрые слова и за то, что ждали и верили. Пока сама не знаю, вернулась или нет. Слишком много навалилось всего за последние два года, да так, что не только писать, дышать не могла. Сами знаете, жизнь умеет подкидывать сюрпризы, когда их не ждёшь. Сложный период ещё не завершился. Поняла одно – я справлюсь, выстою, выдержу. Писать я не прекращала. Но доведённых до ума работ почти нет. Есть рассказы, которые я не готова показать читателям. Мой внутренний перфекционист не позволяет. Не могу выкладывать, если не нравится самой. Зато много черновиков и неоконченных произведений. Так что работы непочатый край. На фотографиях – Исаакиевский собор. Он стал для меня местом силы в это непростое время. Каждый приезд в Петербург брожу около него часами. Снимки сделаны под настроение, в разные годы, с разных ракурсов, на разные камеры, поэтому и качество не везде хорошее. С любовью к вам, Наталья Литвишко.

Дорогие мои! Вы верите в предсказания? Моя героиня не верила. А вышло так, как предсказала старая цыганка. «Зойка набрала маму. Та ответила сразу, будто сидела с телефоном в руках. – Как ты? – Поспала. – Это хорошо. Я взяла твои вещи. Утром всё привезу готовое. Саша заедет за нами в одиннадцать. Он обо всём позаботился, – мама старательно подбирала слова. – Покушала? – Зачем? Умереть хочу… В голосе мамы послышалась тревога: – Мне приехать? – Не нужно… – стало стыдно перед мамой. – Я справлюсь. Мне опять снился этот сон. – Сегодня? – мама сделала нервный вдох. – Помнишь старую цыганку? Она тогда тебе сказала, что горе и радость придут вместе…» Читайте рассказ Следы на песке и не забывайте делиться мнением о прочитанном.

Дорогие мои! Многие из вас пишут в комментариях, что мои рассказы о войне нужно включить в школьную программу. Спасибо за добрые слова, но произведения писателя без имени для изучения на уроках литературы не возьмут. А вот личную инициативу проявлять пока не запрещено. И учитель по профессии и по призванию, автор канала «Сон и явь учителя» её проявила. Я благодарна Надежде, что она это сделала. Хотя сразу я растерялась – как так? Это рассказ не для детей! Но потом поняла, почему она выбрала именно его. Какой рассказ она читала детям и как они отреагировали, можно узнать из публикации «Что сделало урок литературы особенным?» Наталья Литвишко

«Старая Матрёна, кряхтя и придерживаясь за перила, спустилась с крыльца, немного постояла, не решаясь оторваться от опоры. Потом сделала несколько неуверенных шагов и остановилась опять. Оглянулась вокруг: – Ах ты, милая моя, зацвела! – обратилась она к стоящей во дворе яблоне. – Теперь яблок дождаться надо… Шаркающими шагами направилась к дереву. Провела ладонями по стволу, прижалась щекой: – Одна ты у меня подружка осталась, все на погосте давно. Яблоня, казалось, понимая её, зашелестела листвой: – Вот и я говорю, перезимовали. Ты вон зацвела. А лет-то тебе сколько? Матрёна уселась на скамеечку и принялась перебирать пальцы, высчитывая что-то: – Ну, да, в тридцать пятом тебя посадили, в осень. Получается, тебе восемьдесят два будет? Ты на шестнадцать лет младше меня… Матрёна поправила платок на голове. Мысли вернулись в прошлое». Дорогие мои! У нас зацвели яблони, и я вспомнила про давно написанный рассказ Жизнь продолжается.

«Уборщица возила тряпкой в тамбуре магазина. – Опоздал, милок, закрыто, – техничка, растопырив руки, не пускала в торговый зал. – Пять минут до закрытия, – постучал Сабеля по циферблату дорогих часов и прорвался через преграду: – Я быстро. – Мужчина, вы куда? – взвизгнула кассирша. Вениамин провёл рукой по горлу: – Во, как надо! – Петровна, чего ты дверь не закрыла? – Не успела, Валюш. – Беги, смотри теперь, чтобы не разбил чего. Видать, сильно мужику догнаться приспичило. Прогнозы кассирши не оправдались. Припозднившийся покупатель выложил на стойку сетку апельсинов, кусок сыра, название которого Валентина никак не могла запомнить, большой батон варёной колбасы и коробку дорогущих конфет. Вениамин расплатился, сгрёб покупки в пакет и исполнил подобие реверанса. – Мужчина, а конфеты? – протянула коробку кассирша. – Это тебе, – не оборачиваясь, бросил он. – Спасибо, – улыбнулась Валентина». Дорогие мои! Это отрывок из рассказа Васи. Он был опубликован на канале ровно год назад - 14 мая 2022 года. Если понравился отрывок, переходите по ссылке, читайте и не забывайте делиться впечатлениями.

Дорогие мои! В комментариях к «Запоздалому письму» было столько просьб написать продолжение рассказа. Написала, опубликовала и... тишина. Нет показов. Наверное, и вы не увидели рассказ. Иначе, как объяснить ситуацию? «Матвей слушал, как балагурят отставники, но сам участия в разговорах почти не принимал – стоило открыть рот, как внутри начинало клокотать. – Приеду домой, первым делом медали начищу, и по девкам. «Это кто-то из молодых. О чём им ещё мечтать? Порох понюхали, а женщину нет», – комментировал про себя Матвей. – А я маманю обниму и попрошу баньку затопить. Матвей узнал голос соседа по палате. Ещё один зелёный. Обгоревшему танкисту в госпитале исполнилось девятнадцать. Жалко парня – почти ослеп. «И мне бы в баньку. Только не знаю, выдюжу ли?» – сомневался Матвей. – А я картошки жареной с грибочками хочу. Им как раз самая пора. Так бы и навернул целую сковородку под стаканчик самогонки. Рот Матвея наполнился слюной. Он представлял, как Фрося несёт от печи на стол чугунок с дымящейся молодой картошкой, а на выскобленной до бела столешнице лежит нарезанный крупными кусками хлеб, пучок зелёного лука и стоит кринка молока. Самогона он не хотел, а о кружке парного мечтал». Читайте рассказ «Запоздалое письмо – 2», ставьте лайки, комментируйте, критикуйте. Только не молчите! Наталья Литвишко