"Мелодия слов:стихи и советы,истории и рассказы"

Иногда хочется чего‑то по‑домашнему привычного: большой RPG от третьего лица, где чувствуешь себя как дома. Of Ash and Steel — именно такой проект: экшен‑RPG старой школы, вдохновлённая «Готикой», с упором на мир, решения игрока и погружение. Мир здесь компактный, но плотно насыщенный контентом. Игрок может свободно идти, куда глаза глядят, принимать решения, которые влияют на отношение NPC и целых фракций, и тем самым менять саму игру и её мир. Главный мотив — удовольствие от исследования. В любой...

В глубокий сумрак ночи, где звёзды горят, Где шепчут заклятья листы и старт, Спеется зелье таинственное, чудо – Ведьмин кофе, что ведёт за собою суть. В круге из янтаря, где время струится, Где мысль – искра, а чувство – мерцанье, Джезва зовёт, как волшебное жилище, Что вкусом соединяет вдохновенье. Засыпай, молотый ароматный прах, Зёрна любви, страсти, забытых начал. Кипящий источник — живое пламя, В котором загадки тают как пар. Налей кипяток — да не обожгись, Пусть пенка взойдёт, словно лунный рассвет...

Во мгле январских сумерек, где лёд звенит в тишине, Наступает светлый Сочельник — древней веры тишина. В ночь, когда всё дыхание — как дыханье Божества, Где снег хранит оберега, а вода — благословенья. Великий путь готовит день Крещения красный, И дом, где вера и терпенье, к благословенью гласный. Не крикнет здесь злодей слово, не вспыхнет злая ссора — Считалось: тьма внимала злобе, забирая в свой чертог. Посуда не звякнет в размахе, не гремит скорбный гнев, Не рвётся плоть в гневной пище — постом сердце ведёт в свет...

Где зимний воздух звездами дышит едва, И иней на стеклах рисует слова, Там ходит по крышам неторопливое чудо, Которое знает, как было и будет. Оно тихонько касается оконного льда, Смешивая вечность, надежду и иногда Такое простое земное счастье — Чашку горячего чая в ненастье. По ниточке света, по треску ветвей Спускается сказка в сердца людей, Чтоб каждый, кто ею хоть раз дышал, Сумел отыскать свой тихий причал. И ночь, как молитва, прозрачна и крута, В ней шепчет Вселенная: «Живи. Не жди чуда — будь им сам»...

Традиции, запреты и обряды, связанные с этим святым днём, бережно хранятся в народной памяти. В Крещенский сочельник, который отмечается 18 января, верующие готовятся к главному событию — празднику Крещения Господня. Этот день наполнен особым смыслом, и потому существует множество правил, примет и обрядов, соблюдение которых призвано уберечь человека от бед, укрепить здоровье и привлечь благополучие. Вечером 18 января после заката не принято заниматься уборкой, перестановкой и «расшевеливать» дом – считается, что вместе с сором можно спугнуть благодать...

В те времена, когда земля ещё не знала, что такое «утро», а ночь была не временем суток, а единственным состоянием мира, родилась девочка, которую никто не называл по имени. Её называли просто «та, что не плачет». Мать её умерла в тот же час, когда девочка открыла глаза — не от родов, а от ужаса. Потому что ребёнок не закричал. Он смотрел. Смотрел так, будто уже знал всё, что будет дальше, и ему было всё равно. Её отдали старухам-повитухам, но те через три луны сбежали из селения, оставив только одну записку, написанную дрожащей рукой на внутренней стороне бересты: «Она не наша...

Ноябрьский Четверг, его дыханье – лёд, И стужи лютой белый, колкий пласт. Вселенская метель дороги замела, И в инее застыл уставший шар земной. Куда б я ни пошёл, в края иные, Где солнце жжёт песок до матовой белизны, Иль в гордые громады столиц чужих, Где свет не гаснет в окнах до зари – Всё та же мысль, настырная, как тень, Всё тот же зов, невысказанный, странный, Что вьётся вороньём у оголённых ветвей И шепчет в полусне: «Пора. Вернись. Твоя земля». Меня тянет сюда. Сюда. В этот миг. Где вьюга...

Современная магия — это уже не бабушкины заговоры и не голливудские спецэффекты. Это поле, где пересекаются психология, энергетика, квантовая физика, маркетинг и старая добрая человеческая боль. Поэтому этика здесь стала жёстче и сложнее, чем в любой средневековой книге заклинаний. Нельзя делать ритуалы «на человека» без его ведома, если это напрямую касается его воли, здоровья, отношений. Даже если мама просит «приворожить сына к хорошей девушке», это нарушение. Исключение: ритуалы общей защиты, удачи, очищения пространства — когда эффект рассеянный и не направлен персонально...

В начале всех начал, где не было ни света, Ни времени, ни форм, ни звуков, ни планет, Уже струился ток, невидимый ответ, Навеки вписанный в законы, что без запрета Творили бытие. И имя той струне, Что стала осью мира, центром притяженья, Родником всех надежд, блаженства и терпенья, Одно – любовь. Она живёт во мне. Она не просто чувство, не эмоций всплеск, Не мимолётный вздох, не ослепленье зренья, Она – основа жизни, вечное движенье, Она – тот самый, главный, благодатный крест, Который мы несём...

В мерцанье звёзд, где млечный путь – не просто дым, А чертежи Вселенной, тайные мотивы, Рождается мотив, невидимый и зримый, Слова – лишь отголосок, что зовёт за ним. Ищу тропу, где мысль парит, свободна, смела, Где каждый звук – кристалл, хранящий вечный код, Где время – лишь река, текущая из вод Забытых снов, что память сберегла. Я погружаюсь в глубь, где дремлет первозданность, Где нет названий, форм, где только чистый свет, Где ощущений спектр – невообразимый цвет, Где каждое мгновенье – безграничность...

Медитацию часто представляют как способ расслабиться, успокоить ум и "отключиться от суеты". Однако если быть честным, каждый человек хоть раз пробовал медитировать и сталкивался с тем, что медитация "не работает". Ты сидишь, закрываешь глаза, стараешься сосредоточиться — а мысли носятся как дикие кони. И это не потому, что техника медитации какая-то неправильная и не потому, что человек "недостаточно духовный", а потому, что настоящая сила медитации включается совсем не пустотой ума. Медитация — это язык...

Солнечный дождь стекает по неоновым жилам высоток, где тени дышат электричеством, а каждый огонёк — это чья-то забытая молитва, пойманная в ловушку стекла. Я — кассета в магнитоле такси, которое едет само по себе, без водителя, без пассажиров. Только мой голос, записанный на ленту в три часа ночи, когда я ещё верил, что слова могут остановить пулю. Я перематываюсь между вчера и завтра, между тем, как ты смеялась, и тем, как исчезла в дыму, оставив после себя запах ванили и пороха. В паузах слышу,...