Неприятно, но честно

Вечер в офисе кондитерской сети «Сладкая жизнь» выдался на редкость душным, несмотря на работающие кондиционеры. Елена сидела за своим столом, заваленным накладными и графиками поставок, и чувствовала, как в висках начинает пульсировать знакомая тупая боль. Она только что закончила сводить отчет за квартал, который показывал рекордную прибыль. Пять лет назад, когда они с Вадимом только начинали, у них была одна маленькая пекарня на окраине и старая духовка, которая работала через раз. Сейчас это была сеть из десяти процветающих точек по всему городу...

Хрусталь на столе подрагивал от раскатистого смеха Игоря. Вечер был в самом разгаре, и хозяин дома явно наслаждался ролью главного заводилы. В их просторной столовой, залитой мягким светом дорогой люстры, собрались важные люди: партнеры по бизнесу, пара старых друзей с женами и новый замдиректора с супругой. Марина, стараясь быть незаметной, меняла блюда, подливала морс и следила, чтобы у каждого гостя была чистая салфетка. Она чувствовала себя дирижером невидимого оркестра, где каждый звук - это звяканье вилки о тарелку, а каждая пауза должна быть заполнена вовремя поданным десертом...

- Ты же просто сидишь с детьми, - сказал муж. - Значит, денег тебе не надо. Я стояла на кухне с пустым кошельком в руках. Хотела купить себе джинсы, старые совсем износились. А Сергей посмотрел на меня так, будто я попросила бриллианты. - Сер, мне правда нужны джинсы. Эти уже дырявые. - Наташ, ну ты дома сидишь. Зачем тебе новые джинсы? Походи в старых. А деньги надо на важное тратить. На детей, на продукты, на коммуналку. - Но мне же тоже нужна одежда. - Ты не работаешь. Значит, денег не заработала...

- Ты здесь никто, квартира моя, - сказал муж, когда я попросила переставить мебель в гостиной. Я стояла посреди комнаты с журналом по дизайну в руках. Хотела сделать уютнее, добавить света, переставить диван к окну. А Андрей посмотрел на меня так, будто я предложила снести стену. - Андрюш, ну давай хоть что-то изменим. Мы десять лет ничего не меняли. - Лариса, это моя квартира. Я её купил на свои деньги до брака. Здесь всё будет так, как я хочу. Понятно? - Но я здесь живу. Уже двадцать три года живу...

Надежда Петровна стояла перед витриной небольшого магазина для художников, прижавшись лбом к прохладному стеклу. Внутри, на деревянных подставках, замерли тюбики с краской, тонкие кисти из беличьего волоса и палитры, пахнущие свежим деревом и чем-то неуловимо прекрасным, из другой, несбывшейся жизни. Она уже десять минут рассматривала набор масляных красок в тяжелом деревянном ящичке. Цена кусалась - почти треть её пенсии, но дело было даже не в деньгах. - Надюша, ну ты где там застряла? - голос мужа, Виктора, донесся со стороны парковки...