Авторские рассказы, стихи, книги, песни | Елена Неделько

Собор рос быстрее, чем прорастает сорняк на пепелище. Мне не нужно было махать руками или читать заклинания из глиняных табличек. Храм строился сам — силой моей мысли и тяжестью синего камня в черепе. Кости старого мира оказались податливым материалом. Белые дуги ребер изгибались, образуя стрельчатые своды, фаланги пальцев складывались в кружевные витражи, а гигантские тазовые кости легли в фундамент так плотно, что между ними не прошла бы капля воды. Ведьма стояла по колено в прибое, уперев руки в бока, и наблюдала за этим с видом хозяйки, принимающей работу ленивого плотника...

Вода была неподвижной, но тяжелой. Она не плескалась о берег — она давила на барабанные перепонки глухим, вибрирующим гулом, словно мы стояли внутри исполинской морской раковины. Небо над головой имело цвет застарелого синяка, а две луны висели так низко, что, казалось, их можно сбить камнем. Одна луна была желтой и больной, покрытая пятнами гниения. Вторая — тускло-фиолетовой, похожей на застывший гной. — Добро пожаловать в изнанку, немой, — прокряхтела ведьма, выплевывая песок. Она выглядела иначе...

Тьма не была пустой. Она пахла озоном, старой бумагой и жженым сахаром. Я стоял посреди библиотеки размером с целую державу. Стеллажи из черного дерева уходили во мрак так высоко, что терялись в серых облаках. Вместо книг здесь были хрустальные колбы, а внутри каждой заключена человеческая жизнь: вот плачет младенец, скрученный спиралью; вот спит старик, чье лицо медленно осыпается пеплом; вот пляшет воин, вечно наносящий один и тот же удар невидимому врагу. Это был Архив Конца. Место, где Книжники хранили черновики мироздания...

Прыжок длился вечность. Я летел навстречу синему огню, выставив вперед рогатину. Воздух стал густым и сладким, как патока; каждый дюйм пути давался с трудом, словно я пробивался сквозь толщу воды. Корни Всеслава хлестали вокруг, вырывая куски дерна, но они не успевали за моей тенью. Я падал быстрее, чем росло Древо. Внизу ждала не земля. Там разверзлась пасть — огромная каверна в самом сердце Мары, заполненная не тьмой, а жидким, пульсирующим светом того самого Камня. Он дышал. И его дыхание вымораживало саму возможность мысли...