Мистические рассказы от автора

Я дошёл до банка подавленный, но не сломленный. Внутри — кондиционер, тихий гул терминалов, пара людей у окон. Обычный день. Обычное место. Если бы не фотоаппарат на шее, всё казалось бы нормальным. Подошёл к банкомату. Ввёл пин. Выбрал «снять всё». И в этот момент — голос. Не извне. Не в голове. А из самого экрана, будто терминал заговорил: — Quid agis, vermis? — прошипел он, и буквы на дисплее на миг исказились, превратившись в когтистые символы. — Куда ползёшь со своей жалкой монетой? Хочешь купить прощение? Ха-ха-ха! Или решил отдать Мне то, что Я дал? Stultus! Глупец! Я не ответил...

Я бежал. Не думая. Не выбирая дорогу. Просто ноги несли туда, где всё пошло наперекосяк. Сначала я думал — к проспекту. К тому месту, где меня сбили. Но чем ближе подходил, тем сильнее тянуло в другую сторону — к площади Богоявления. Туда, где должна была быть свадьба. Туда, откуда пришло имя Алина. Я не верю в знаки. Не верю в ангелов. Но фотоаппарат на шее вдруг стал тяжелее, будто что-то внутри него захотело смотреть. Я дошёл до храма. Остановился у входа. Люди входили и выходили. Никто не смотрел на меня...

Она не звонила три дня. Я не звонил ей — ни разу. Сказал себе: «Так лучше. Для неё. Для меня. Для всех, кроме того, кто шепчет в тишине». Но на четвёртый день утром, когда я вышел из душа с полотенцем на плечах и головой, полной тумана, телефон завибрировал на краю раковины. Имя на экране: Маргарита. Я замер. Вода капала с волос на кафель. Сердце — то самое, с чёрным пятном — забилось так, будто пыталось вырваться наружу и убежать от этого звука. Поднял трубку. Не сказал «алло». Просто дышал. — Стас? — её голос был тихим, почти детским...