Истории из жизни | Алла

— Бабуль, я тут ключи на комод бросил, а ты вот здесь подпись ставь, — сказал Максим, кинув мне на кухонный стол пластиковую папку. Я молча посмотрела на сероватый картон. Часы на стене показывали 14:30. Четверг. Мой двадцатилетний внук не объявлялся ровно три месяца, а тут ввалился в квартиру без звонка. — Что это, Максик? — я подвинула папку ногтем. — Договор ренты. И дарственная. Два в одном, так сказать, — ухмыльнулся он, открывая холодильник. — Жрать есть что? Я смотрела на его широкую спину в дорогой куртке...

— Ксюх, у тебя ноут завис, — крикнула я в сторону кухни. — Перезагрузи! — донесся веселый голос подруги. — И открой там на рабочем столе смету по банкету. Проверь горячее! Я потянулась к мышке. Экран мигнул. На рабочем столе прямо по центру лежал файл. Название резало глаз: «СписокгостейФинал.docx». Рука сама дернула курсор. Двойной клик. На экране открылась таблица. Ровный столбик имен. Справа — рассадка по столам. Слева — номера по порядку. Последней стояла цифра 32. Я пробежалась глазами сверху вниз...

— Рукава плохо отутюжила. Ты даже с платьем справиться не можешь, Ленка. Слова мужа ударили в спину. Утюг тяжело опустился на гладильную доску. Горячий пар зашипел. Обжег пальцы. — Нормальные рукава, Костя, — ровно ответила я. — Нищебродские, — хмыкнул он, отпивая кофе. — Вся в свою мамашу. Дверь на кухню распахнулась. На пороге стояла наша дочь. Лицо недовольное. Губы презрительно поджаты. Точная копия своего отца. — Мам, ну ты чего копаешься? — фыркнула Дашка. — Папа уже машину завел. Вечно тебя ждать нужно! Я молча выдернула шнур из розетки...

— Пилу давай, — громко крикнула Галя, упирая руки в широкие бока. — Масло кончилось, — хмуро буркнул Витька, ковыряя грязную бензопилу. — Сливай с трактора! — Галя топнула ногой. — К вечеру этой груши тут быть не должно. Я стояла у забора и дергала сорняки. Вся улица слышала их ругань. День стоял жаркий. Пыль сухая, тяжелая. Вдруг к воротам подъехал огромный черный джип. Пыль густым облаком осела на Галины лопухи. Мотор затих. Хлопнула тяжелая дверь. Вышел мужик. Седой, плечистый. Куртка кожаная, добротная...

— Остановите здесь, — выдохнула Марина, глотая злые слезы. Водитель молча крутанул руль. Машина дернулась к обочине. Дождь хлестал по стеклу. На календаре октябрь 2025 года, а в душе — сплошная грязь. Марина уткнулась в воротник пальто. Плечи тряслись. Она терпела это семь лет. Семь чертовых лет брака с человеком, который сегодня утром вытер об нее ноги. Хлопнула дверь. Таксист куда-то ушел. Марина подняла заплаканное лицо. За окном мигала неоном вывеска круглосуточного маркета. Куда он пошел? Сбежал от истерички? Через минуту дверь снова открылась...