С Марией. Проза | Рассказы

— Я работаю, Софья Кузьминична, — ровно ответила Варвара. Она даже не подняла глаз от ноутбука. На экране мерцала таблица с накладными, три красные строки сигналили о просроченных платежах, а телефон разрывался от звонков водителей, застрявших на весовом контроле под Ростовом. — Знаем мы твою работу, — отмахнулась свекровь. Софья Кузьминична прошлась влажной тряпкой по кухонному столу — раз, другой, третий, словно стирала невидимые пятна вместе с невесткой. Она переставляла тарелки с места на место, и каждая перестановка сопровождалась тяжёлым вздохом...

— Ты должна отдать нам квартиру, Аня. Просто так. По-родственному. — По-родственному? — Анна медленно поставила чашку на блюдце. — Это как, Валентина Петровна? — А вот так! — Свекровь стояла на пороге кухни, не разуваясь, с тяжёлой сумкой на локте. — Дима — мой сын. Всё, что у него есть, — наше. А ты обязана уступить. Олегу жить негде, а ты тут мрамором хвастаешься. — Это не мрамор. Это моя квартира. — Вот именно! Ты купила её до брака, значит, специально всё подгадала. Чтобы нас с носом оставить...

— Диана, ты не понимаешь! Это же семейное дело! Мы же одна семья! Влад стоял посреди кухни, сжимая телефон так, будто пытался раздавить его в кулаке. Его лицо раскраснелось, на лбу выступила испарина. Он только что закончил разговор с матерью и теперь смотрел на жену с таким выражением, будто она совершила преступление. Диана спокойно помешивала чай ложкой. Она даже не подняла глаз. — Влад, я всё прекрасно понимаю. Именно поэтому и говорю — нет. — Да как ты можешь быть такой эгоисткой?! Мама всю жизнь нам помогала! — Чем именно? — Диана наконец подняла взгляд...

— Наташа, ну зачем ты купила этот стеллаж? Он же денег стоит! Ты бы лучше Серёженьке новую куртку купила — он в старой третий год ходит! Наталья замерла с чашкой в руке. Медленно поставила на стол. Посмотрела на свекровь — та стояла в дверях комнаты, разглядывая новый стеллаж во всю стену, и в её голосе звучала не забота, а что-то другое. Что-то, что Наталья слышала уже давно, но старалась не замечать. — Лариса Леонидовна, — сказала Наталья ровно, — Сергей сам себе покупает куртки. И я сама себе покупаю мебель...

— Ты хочешь, чтобы мама ушла? Прямо сейчас? Куда она пойдёт? Алексей стоял посреди кухни, и в его голосе дрожало что-то среднее между обидой и растерянностью. Екатерина смотрела на мужа — на этого человека, с которым прожила шесть лет, — и чувствовала, как внутри разрастается пустота. Не злость. Не ярость. Просто пустота, ровная и тихая, как снег за окном в феврале. — К Зое, — сказала она. — Зоя живёт в квартире, которую твоя мама ей подарила. — У Зои двое детей, там тесно! — Это не мои обстоятельства, Алексей...