Mood Life

Ну, вот и дожили. Культурная столица. Город, который должен был нести факел. А он, простите, несёт закладку в подъезде. Факел — это ж метафора, абстракция. А закладка — это реальность. Её можно пощупать. И купить. Дешево. Как так получилось? Да очень просто. Культура — это ведь не только балет и поэты, блядь, в чёрных водолазках. Культура — это ещё и почва. А почву эту кто-то очень умный решил... удобрить. Не навозом, конечно. Навоз — это натурально, органично. Нет. Удобрить синтетикой. Быстро, дёшево, эффективно...

Вот вам парадокс, достойный Нобелевской премии по житейским делам. Если женщину долго не кусать за жопу, она начинает вести себя как укушенная в жопу. Проверено. Неоднократно. Это — не психология, а физика. Точнее, психогидродинамика. Закон сохранения внимания: если энергия укуса (положительного или отрицательного) не приложена к целевой области, она мистическим образом материализуется в голове. В виде уверенности, что укус был. А раз был — надо соответствовать. Рассмотрим фазы этого природного явления...

А в это время, на самом верху, там, где ковры толстые и гербы на стенах из чистого золота, сидят люди. Умные, серьезные. Следят за графиком. А график — он не просто падает. Он ведёт себя как пациент в терминальной стадии: уже и не бьётся, уже и не шепчет, а тихо, культурно, по всем правилам паллиативной помощи — отходит в мир иной. И шепчут ему с экрана: «Рождайте, граждане! Ну что ж вы! Материнский капитал! Ипотека для молодых! Садики!» А граждане — молчат. Потому что граждане — не в ресурсе. Раньше, понимаете, всё было просто...

Это не грубость. Это — высший дерьмо пилотаж. Это когда тебе так изящно, так виртуозно, с таким налётом британской сдержанности намекают, что ты — немытое пятно на паркете цивилизации, что ты сначала вежливо улыбаешься, а только через час, принимая душ, вдруг ошалело бьешься головой о кафель: «Так это ж меня, сука, обосрали! А я ещё «спасибо» сказал!». Это не крик «Пошёл нахуй!» в пробке. Это совсем другой сорт говна. Это когда человек в идеально сшитом костюме, с голосом тише горного ручья, глядя на твою презентацию, произносит: «О, какой… смелый дизайн-подход...

Как на личном фронте? Я дезертир. Совершенно сознательно. Не отступник, не неудачник — именно дезертир. Потому что фронт — это где стреляют. Сначала друг в друга, из комплиментов: «Ты такая необычная!» — бах! «А ты такой чуткий!» — бах! Потом — из претензий. Уже ближе, уже в упор. А потом наступает окопная война: сидишь, быт грызёшь, и из-за каждого укрытия — залп молчанием. Я посмотрел на это с высоты своего окопа, а там — сплошные потери. Потеря времени на выяснение, чья очередь мыть унитаз...