Мистер Н

Если вы думаете, что работа в полиции — это сплошные погони со стрельбой, прыжки по крышам и суровые взгляды поверх тонированных очков, то вы явно пересмотрели криминальных сериалов. Настоящая работа мента — это горы бумаг, пропахшие дешевым табаком кабинеты и бесконечные разборки с пьяными соседями, которые не поделили лестничную клетку. Я, Денис Крылов, старший лейтенант и участковый в одном из спальных районов нашего серого, вечно простуженного города, знал это как никто другой. Мне тридцать два...

Холод. Первое, что я почувствовал, — это пронизывающий, въедливый холод, который словно пытался добраться до самых костей. Я лежал на чем-то твердом, влажном и шершавом. Земля? Нет, скорее старый, потрескавшийся бетон, щедро присыпанный вековой пылью и трухой. В нос ударил густой, удушливый запах гнили, сырого картофеля и ржавого железа. Так пахнут заброшенные деревенские погреба, куда люди не спускались десятилетиями. Я попытался открыть глаза, но ничего не изменилось. Вокруг стояла абсолютная, плотная, почти осязаемая тьма...

— Давай, родная, поддавайся… — пробормотал я себе под нос, чувствуя, как по спине, прямо между лопаток, катится холодная, липкая капля пота. Мои пальцы судорожно ковыряли отверткой внутренности старого, еще советского образца замка. Металл жалобно скрежетал, но толстый стальной ригель не сдвигался ни на миллиметр. Я навалился на дверь плечом, надеясь, что петли хоть немного ослабнут, но тяжелая металлическая створка стояла насмерть, словно влитая в бетонную стену. — Вы скоро закончите? Голос раздался прямо над моим ухом...