Иллюзия выбора

— Девушка, мне что‑нибудь посильнее от головы. Только не этот ваш копеечный цитрамон, он меня вообще не берёт, — я невольно прислушался к диалогу у соседнего окна аптеки. Мужчина лет сорока, в добротном пальто, нетерпеливо постукивал картой по прилавку. — Возьмите вот это, импортное, новое поколение. Семьсот восемьдесят рублей упаковка, — фармацевт привычно выложила на стол яркую пачку с голограммой. — О, вот это другое дело. Сразу видно — вещь. От него хоть эффект есть через пять минут, не то что от нашей дешёвки, — мужчина довольно кивнул и приложил карту к терминалу...

Третий час ночи, а я всё ещё здесь. Синий свет экрана выжигает сетчатку, пальцы привычным жестом смахивают ленту вниз, обновляя поток катастроф. В комнате тишина, только изредка слышно тяжёлое дыхание спящей жены, а я в это время поглощаю информацию о грядущем дефиците комплектующих, аномальных штормах и очередном падении рынков. Самое нелепое в этой ситуации — моя искренняя вера в то, что это ночное бдение имеет хоть какой‑то смысл. Я убеждаю себя, что обязан быть в курсе, что информированность...

Ситуация дошла до абсурда: я стою в парке и вместо того, чтобы вдыхать запах свежескошенной травы, пять минут выбираю ракурс для фото чашки кофе. Я ловлю себя на том, что моё настроение на весь вечер напрямую зависит от того, сколько «сердечек» прилетит под этим постом в первые десять минут. Если цифра замирает на позорной отметке «7», я начинаю чувствовать себя никчёмным, серым и абсолютно неинтересным человеком. Я стал заложником лайкозависимости — состояния, когда внешнее социальное одобрение полностью подменяет мою внутреннюю самооценку...

— Слушай, ну это же бред. Ты же сам видишь, что этот проект — труп, — я размешивал сахар в пластиковом стаканчике, глядя на Олега. Тот сидел, вцепившись в облезлый подлокотник офисного кресла, и вид у него был такой, будто он собрался здесь прорасти корнями прямо сквозь линолеум. — Понимаю, — буркнул он, не поднимая глаз от монитора. — Но я здесь пять лет, Паш. Пять. Лет. Я столько сил вложил в этот отдел, столько нервов оставил в этих коридорах. Если я сейчас уйду, получится, что всё это было зря?...

Читайте, как прокрастинация маскируется под продуктивность и почему мытьё окон кажется безопаснее, чем заполнение таблицы в Excel. — Ты что, реально решила разобрать шкаф с инструментами в полночь? — я стоял в дверях, наблюдая, как супруга с ожесточением сортирует саморезы по размеру. — Ты не понимаешь, тут такой беспорядок, что я просто не могу сосредоточиться! — она даже не обернулась, продолжая греметь железками. — А как же та презентация для завтрашней планерки? Ты же говорила, что там работы на три часа минимум...