Микродрамы

Амстердам встретил Мэта дождём. Хоть он и выполнил работу для фонда Сороса, его не взяли в штат, сославшись на тёмное прошлое. Заплатили, отблагодарили и пожелали счастливого пути. Классика. Кое какие деньги появились, но нужна была постоянная работа или собственный бизнес. Три месяца Мэт обивал пороги, ходил на собеседования, рассылал резюме, рассказывал о своих успехах в Колумбии, схеме с криптоцерковью и опытом выведении денег из-под санкций. Ему вежливо улыбались, кивали и провожали до двери с обещанием «перезвонить»...

После махинаций с офшорами Мэт оказался в чёрном списке всех местных банков. Аферу он провернул блестяще. Схема с криптоцерковью на Кайманах сработала идеально. Клиент получил свои деньги, а Мэт хорошо заработал. Но был один нюанс, который он упустил. Банки синхронизируют информацию между собой. Один серьёзный прокол и клиент навсегда помечен чёрной меткой. Мэт понял это через месяц после того, как закрыл сделку. Сначала ему просто перестали проходить платежи. Потом ему закрыли счёт в Банке Бразилии, а затем и в двух других банках поменьше...

Год назад Мэт сидел в офисе на Каймановых островах и смотрел на океан. Волны лениво накатывали на белый песок. Чайки кричали. Пальмы шелестели на ветру. Идиллия. Открыточный рай. Но Мэта интересовал не вид, а цифры на экране ноутбука. Рядом с клавиатурой лежал золотой крест. Это был реквизит для фотографий на сайт фонда. Крест был тяжёлый. Почти настоящий. Мэт иногда поглядывал на него с лёгкой усмешкой. Оплот веры, ставший символом схемы. — Да, зарегистрировали, — сказал он бодрым голосом по телефону...

Автобус из Сальвадора медленно ехал по разбитой дороге четыре часа, прежде чем за окном показался океан. Мэт смотрел на бескрайнюю синеву и чувствовал облегчение. Всё оставалось где-то позади, за пыльным стеклом и границей между прошлым и настоящим. Автобус остановился у развилки. Дальше только пешком. Он вышел из автобуса и вдохнул солёный влажный воздух свободы всей грудью. За полосой пальм угадывался океан. Под ногами приятно хрустел песочек. Мэт снял обувь и пошёл босиком. Приятное чувство единения с природой...

Лодка отчалила от причала в семь утра, когда солнце только начинало пробиваться сквозь утреннюю дымку. Мэт сидел на носу, глядя, как зелёные холмы материка постепенно отдаляются, уступая место открытому морю. Он не знал, зачем едет на этот остров в отпуск. Просто услышал название от какого-то туриста в хостеле: «Илья Гранде — это рай на земле». Почему-то зацепилось. Может быть потому, что слово «рай» в его жизни всегда означало что-то недостижимое. Через два часа лодка причалила к пирсу единственного посёлка на острове, куда вели все маршруты...