Мастерская Палыча

Утро выдалось хмурым, как предчувствие, что не дает покоя. Настя, женщина с тонкими чертами лица и взглядом, в котором таилась усталость от городской суеты, решила отвлечься. Её сестра Катя жила на окраине, в небольшом доме с садом, где яблони гнулись под тяжестью плодов, а тишина казалась почти осязаемой. Настя решила сделать сюрприз сестре и не стала предупреждать, что заедет с утра, — просто так, чтобы выпить кофе и поболтать о том, что давно не выговаривалось. Она села в машину, включила старую кассету с джазом и поехала, не подозревая, что эта поездка перевернет всё...

В тот сентябрьский вечер, когда воздух над дачным посёлком пропитался сыростью и запахом опавших листьев, Сергей остался ночевать один. Домик, унаследованный от деда, стоял на краю участка, окружённый старыми яблонями, чьи ветви скрипели под порывами ветра. Ему было тридцать шесть, и он, городской житель с усталыми глазами, искал здесь тишины — или, быть может, бегства от жены, чьи упрёки звучали громче любого шторма. В тот день он привёз с собой лишь бутылку вина да старую книгу, надеясь, что ночь принесёт покой...

Артём Соколов всегда отличался безупречным вкусом — в делах, в одежде, в женщинах. Его кабинет на последнем этаже стеклянного небоскрёба был образцом сдержанной роскоши: кожаные кресла, картина Малевича на стене и вид на заснеженные шпили Москвы, что открывался из панорамного окна. Генеральный директор крупной IT-компании, он привык к тому, что мир крутится вокруг его решений. Но когда он объявил о новом назначении — молодой секретарши по имени Алина, — в офисе зашептались. Её резюме было безупречно, но слухи, как змеи, ползли по коридорам, обвивая истину ядовитым шипением...

Оксана замерла, словно мир вокруг неё внезапно обратился в стекло, хрупкое и готовое разлететься на тысячи осколков. Солнце, лениво катившееся по небосводу, заливало парк золотистым светом, а тени от старых лип тянулись длинными пальцами по траве. Она стояла у фонтана, сжимая в руке бумажный стаканчик с остывшим латте, и смотрела, как её муж, Артём, сидит на скамейке в десяти шагах от неё. Его рука лежала на плече девушки — молодой, с волосами цвета спелой пшеницы, в платье, которое казалось слишком лёгким для сентябрьской прохлады...

Утро 3 сентября встретило Елену серым полумраком, когда она, закутавшись в длинный плащ, выскользнула из дома. Часы показывали 5:41, и город ещё спал под тяжестью ночной тишины, лишь редкие фонари бросали бледные блики на мокрый асфальт. Она не предупредила мужа, Сергея, о своём приезде. Её решение было спонтанным, почти безумным — инстинкт, который шептал ей, что что-то не так. Сергей уехал на работу в офис на окраине, сказав, что задержится допоздна из-за важного проекта. Но за последние недели его звонки стали короче, а оправдания — туманнее...