Маргарита Златина

ПРОЧТИ ЭТО Ты перепробовала всё. Абсолютно всё. Ты удаляла его номер, чтобы через неделю с дрожащими руками восстановить в мессенджере. Ты выбрасывала его вещи, чтобы ничего больше не напоминало о нем. Ты давала себе обещания «с понедельника начать новую жизнь», покупала билеты в неизвестные города, записывалась на курсы, чтобы точно не было времени думать о нем. Но вечером, оставаясь наедине с собой, ты снова чувствовала этот знакомый ком в горле. Ты уже смирилась. Смирилась с тем, что эта боль – твой вечный спутник...

И ведь правда, воротит. От этих слов тошнит, потому что за ними стоит полное непонимание. Ты и так всегда справлялась. Сама. Со всем. А теперь, когда ты устала до глубины души, тебе предлагают единственное решение – быть еще сильнее. Как будто твоего запаса прочности до сих пор было недостаточно. Помнишь момент, когда в последний раз позволила себе расслабиться? Когда разрешила себе на что-то надеяться? Скорее всего, нет. Потому что твоя "сила" давно стала автоматическим режимом выживания. Ты...

Ты сделала всё правильно. Выбросила его вещи, удалила номер, сказала себе «всё, хватит». Но почему-то твоё сердце продолжает предавать тебя каждый день. Оно не хочет слышать твои рациональные доводы и не готово отпустить его, хотя головой ты уже сто раз объяснила себе, что все кончено. Сердце продолжает предательски сжиматься от боли у витрины кофе, где вы пили латте. Начинает быстро стучать, когда в толпе мелькает похожая куртка. И воет от тоски каждую ночь, когда ты проверяешь телефон в надежде, что он тебе написал...

Он везде. В песне по радио, которая играла в тот вечер, когда ты в последний раз смеялась вместе с ним по-настоящему. В кафе, где официант до сих пор помнит ваш столик. В запахе дождя на улице – точно таком же, как в тот день, когда ты поняла, что любишь его. Ты ловишь себя на том, что постоянно ищешь его в толпе и обращаешь внимание на похожие авто. Твой взгляд выхватывает знакомый поворот головы, похожий силуэт, такую же куртку... И на долю секунды твой мир замирает. Сердце делает глупый, предательский прыжок – ведь это может быть ОН...

Ты научилась засыпать в тишине. Готовить ужин на одного. Принимать решения, ни с кем не советуясь. Ты даже начала видеть в этой рутине романтику... Со стороны твоя жизнь может выглядеть как история успешной, самодостаточной девушки. И отчасти это правда. Ты и правда сильная. И всего добилась сама. Но мы-то с тобой знаем правду. Правду, которая порой не дает тебе уснуть до четырех утра. Правду, от которой тянет в груди: «А точно ли это смирение? Или я уже просто устала надеяться?» Была злость на себя, на мужчин, на несправедливый мир...