ЛУХАРИВИЛЛ | истории из жизни

Алина поставила чайник в половине двенадцатого ночи. Не потому что хотела чаю — просто нужно было что-то делать руками. Стоять посреди кухни и смотреть в окно она больше не могла. На улице мело. Фонарь у подъезда качался, и его жёлтый круг на асфальте то сужался, то расплывался...

Артём стоял у холодильника, держал в руке бутылку кефира и смотрел в неё, как будто там был написан правильный ответ. – Ну, понимаешь… – начал он. – Нет, – сказала я. – Объясни мне. Медленно. Потому что я, видимо, что-то не понимаю в этой жизни...

Антонина Сергеевна появилась в нашей квартире в субботу утром — без звонка, как всегда, с пакетом пирожков и улыбкой человека, который делает всем большое одолжение. Я как раз собиралась в душ. Стояла...

Меня зовут Ирина. Мне сорок один год, и я хочу рассказать вам историю о том, как три слова — «пока я жива» — чуть не сломали мне семь лет жизни. А потом мы всё-таки продали эту чёртову квартиру. За два дня...

Я узнала об этом не сразу. Сначала — ключ. Он просто не вошёл в замочную скважину. Я подумала, что устала, что руки дрожат — всё-таки три дня почти без сна, дорога на автобусе из Перми, поминки, где надо было следить за тем, чтобы стаканы не пустели и тётя Люда не сказала чего лишнего...