Лора Харт I Художественные рассказы

Вера планировала отпуск полгода, каждую получку откладывая по десять тысяч рублей в конверт, который хранила на антресоли под старой коробкой из-под обуви. Иногда, когда ей хотелось купить новые сапоги или духи, она смотрела на этот конверт и думала: «Потом, сначала море для детей». Дима и Алиса никогда не видели настоящего моря, только речку в деревне у бабушки, где вода пахнет тиной. В прошлом году она обещала им Турцию, и в этом году накопила ровно двести тысяч, чего хватало на всех четверых: её, мужа Глеба и двоих детей...

Звонок раздался в субботу утром. Наталья как раз кормила дочку, трёхлетнюю Соню, манной кашей. Муж, Виталий, спал после очередной ночи, проведённой за компьютером. Наталья уже привыкла к его ночным бдениям. Он не работал уже год, ссылаясь на творческий кризис. В прошлом месяце он всё утро просидел перед монитором, а потом сказал, что «почти придумал гениальный бизнес». Бизнес так и не появился, а вот долги появились. Она машинально взяла трубку одной рукой, ожидая услышать маму или подругу. Но голос в динамике был чужим, монотонным...

Надежда возвращалась с работы уставшая, но с тем особенным чувством облегчения, которое приходит только в пятницу вечером. За окном уже стемнело, по карнизам звенела апрельская капель, и где-то в глубине двора лаяла соседская собака. Она скинула пальто в прихожей, повесила его на плечики, которые вечно падали, и прошла на кухню. Муж, Виктор, сидел за столом с телефоном, листал ленту, на губах блуждала сонная, отстранённая улыбка человека, который уже давно ушёл в экран. — Пришла? — спросил он, не поднимая головы...

Всё началось с того, что Кирилл позвонил в субботу утром. Я, Вера Ивановна, пекла пирожки с капустой. Мой муж, Иван Петрович, любил их есть свежими, как говориться, с пылу с жару. Он в это время копался в гараже, перебирал свои инструменты. Звонок от сына всегда был для нас праздником. Но в этот раз голос звучал виновато, с какими-то просящими нотками, которых раньше я не замечала. — Мам, у нас трубы лопнули. Соседей снизу залили. Ремонт сделали, но кухню и ванную надо переделывать заново, стены сырые, плесень пошла...

Каждое утро начиналось одинаково. Я открывала холодильник, доставала кастрюльку с гречкой, которая варилась на воде без масла, без соли, без сахара, и накладывала себе в тарелку. Рядом стакан кефира, обезжиренного, кислого, жидкого, как вода. Без капли вкуса. Это был завтрак, обед и ужин. Шла вторая неделя. Глаза уже не смотрели на это от однообразия, но Илья смотрел на меня волком, и я боялась ослушаться. — Марин, ты ешь гречку? — спросил Илья, заходя на кухню. Он был уже одет, от него пахло дорогим парфюмом, который я подарила ему на прошлый день рождения...