Лора Харт I Художественные рассказы

Екатерина стояла у плиты и помешивала в сковороде тушёное мясо с овощами. Запах чеснока и тимьяна наполнял кухню, смешиваясь с ароматом свежего хлеба, который она испекла ещё утром. Она любила готовить, когда было настроение, но сегодня настрой был не самым лучшим. Закончился тяжёлый рабочий день. Она работала архитектором в небольшом бюро, и сейчас сдавала проект загородного дома для важного клиента. Голова гудела от чертежей и расчётов, а тут ещё свекровь позвонила и сказала, что они с золовкой приедут «проведать»...

Наталья стояла у кухонного стола, опершись ладонями о пластиковую столешницу, и смотрела на разложенные бумаги. Пальцы белели от напряжения, в висках запульсировала знакомая боль. Она перевела взгляд на последнюю квитанцию: «Кредитный договор № 456-78-90. Ежемесячный платёж — 12 400 рублей». Семь месяцев она платила за ремонт в квартире свекрови: за ванную, за отопление, за новые окна. На кухне пахло вчерашней жареной картошкой и чуть кисловатым запахом мокрого полотенца, которое висело на сушилке уже второй день и толком не высохло...

В пятницу вечером я наконец-то могла выдохнуть. Восемь часов на ногах, двадцать клиентов, из которых пятеро с капризами: «Мне не нравится цвет», «Сделайте короче, но чтобы волосы остались длинными», «А можно вот как на картинке, но у меня другие волосы». Спина гудела, плечи затекли, а в голове всё ещё звучал шум фена. Я лежала на диване, закрыв глаза, и представляла, как завтра просплю до одиннадцати, потом пойду в любимую кофейню за углом, возьму капучино с корицей и буду читать книгу. Я уже представляла, как запах страниц смешается с ароматом кофе...

Полина сидела в своей маленькой студии, оборудованной прямо в одной из комнат квартиры. Это была её крепость, её мир, где она творила и зарабатывала на жизнь. Свадебные фотографии, которые она обрабатывала, требовали внимания к каждой детали: цвет кожи, свет, задний план. Дедлайн поджимал, клиенты ждали результат через два дня. Она надела наушники, включила любимый плейлист и полностью погрузилась в работу. На столе лежали несколько флешек с сырым материалом, рядом стоял ноутбук, а на мониторе горели сотни необработанных кадров...

Галина Петровна стояла на перроне вокзала и смотрела на уходящий поезд. В руке она держала старый, потёртый чемодан, который принадлежал её покойному мужу. Она ехала в соседний город, к сыну. Сергей обещал встретить её на вокзале, но вместо него пришла невестка Светлана. Она стояла у входа, поправляя идеальную укладку, и неловко улыбалась. — Здравствуйте, Галина Петровна. Серёжа не смог, он на смене. Я вас заберу. Галина Петровна кивнула, чувствуя, как внутри закрадывается сомнение. Сергей всегда писал, что они нуждаются в помощи...