Истории

Петр сидел на краю кровати в полутемной комнате, глядя в окно. За стеклом моросил мелкий дождь, стекая тонкими ручейками, как несбывшиеся планы. В доме было тихо, но эта тишина была тяжёлой, натянутой, будто невидимая струна вот-вот лопнет. Гульнар, укутавшись в плед, сидела на диване, скрестив руки — её поза выдавала негласное сопротивление. Она смотрела на мужа с прищуром, как будто изучала его заново. Того самого Петра, которого она когда-то посчитала родным. Но теперь... теперь всё казалось иначе...

ЧАСТЬ 1. ТРЕЩИНЫ В ИДЕАЛЬНОСТИ Ирина лежала на огромной, теплой, такой знакомой и уютной волосатой груди Ивана. Её пальцы лениво рисовали узоры на его коже, запутываясь в густой поросли. Он дремал после долгого дня на работе, его спокойное дыхание размеренно поднимало и опускало её голову. В такие моменты казалось, что всё в этом мире по-прежнему прочно, стабильно, непоколебимо. Она закрыла глаза, наслаждаясь моментом. Этот день выдался тяжёлым – ресторан был переполнен, один из поставщиков сорвал сроки, а шеф-повар снова пытался выторговать себе повышение...

Санкт-Петербург встретил утро легкой дымкой облаков, сквозь которую пробивались теплые лучи солнца. В квартире на седьмом этаже, в доме с видом на набережную Фонтанки, Дарья перешагнула через стопку книг, оставленных вчера на столе, и взяла в руки кружку с уже остывшим чаем. На кухне, в своем привычном «домашнем наряде» — футболке и шортах, — сидел Дмитрий, лениво листая новости в телефоне. Он выглядел так, будто его с утра никто не торопил: растрепанная борода, волосы чуть в сторону. — Ты опять засиделся за фотками? — Дарья поставила кружку на стол и провела пальцем по крышке ноутбука мужа...