– Я здесь теперь живу, – сказала женщина, небрежно покачивая связкой моих ключей. – Ваш муж разрешил. Я замерла на пороге собственной квартиры, не в силах поверить своим ушам. Передо мной стояла незнакомка – высокая брюнетка лет тридцати пяти в домашней футболке и джинсах. В моей квартире. С моими ключами. – Простите, что? – я сглотнула, крепче вцепившись в ручку чемодана. – Вы кто? – Вера, – она протянула руку для пожатия, словно мы встретились на деловом собрании. – А вы, должно быть, Анна? Сергей много о вас рассказывал...

– Дима, ты серьёзно? – Лена замерла. Голос её дрогнул, но она старалась держать себя в руках. Кухня, маленькая, вдруг показалась теснее, чем обычно. За окном где-то шумели машины, но здесь, в их с Димой двухкомнатной квартире, повисла тишина – тяжёлая, как перед грозой. – Я серьёзно, – Дима скрестил руки на груди, глядя куда-то мимо неё, на старенький холодильник с магнитами из их путешествий. – Мама одна, ей нужна помощь. Прописка – это не просто бумажка, это безопасность. Лена глубоко вдохнула, стараясь не сорваться...