В некотором царстве, в тридевятом государстве, где леса дремучие да поля раздольные, жил-был ПреМудрый Лис. Хитёр был, как сто чертей, умён, как дюжина сов, а уж красноречив — сам леший заслушается. Но вот беда: закручинился Лис, запечалился. Хоть и премудрый, а любви вечной, дружной, до гробовой доски обещанной, найти не мог. Все лисички окрестные нос воротили: то хвост у него не тот, то хитрость не по нраву, то в глазах искры слишком шальные. С горя тяжёлого, с тоски невыносимой пошёл Лис в чащу глухую, где старуха-ведьма настойку горькую варила — на мухоморах да на слезах девичьих...