На пороге стояли два чёрных чемодана. Не его — мои, из кладовки. Те самые, в которых я возила вещи с маминой квартиры в Туле, когда её не стало в восемнадцатом. Олег вытащил их и поставил у двери, будто это я уезжаю. На кухонном столе — лист в клетку, вырванный из Серёжиной школьной тетради по математике. Сын забыл её, когда приезжал в марте. Олег воспользовался. «Ирина. Нам надо поговорить серьёзно. Я составил расчёт нашего общего вклада в дачу. Моя доля — два миллиона восемьсот. Жду до пятницы...