— Стёп, ты скоро там? — зашуршала рация хриплым, простуженным басом напарника Артёма, пробиваясь сквозь треск статических помех. — Я уже на стоянке у поворота, чайник грею. Метель поднимается, дорогу переметает так, что света белого не видно. Давай быстрее, а то застрянешь до утра. — Жди, Артём, у меня тут заминка небольшая, — Степан Гаврилов нажал тангенту, вглядываясь в густые сумерки зимнего леса. — Байкал в чащу рванул. Уже часа два прошло, а его всё нет. Сам знаешь, за ним такого отродясь не водилось...