Конверт лёг на кухонный стол между чашкой остывшего чая и вазочкой с сушками. Пожелтевший, с маминым почерком наискосок. Тётя Валентина смотрела на меня так, будто уже выиграла этот разговор. – Прочитай, Юля. Вслух прочитай. Может, тогда вспомнишь, кто ты сестре. Я вспомнила. Я всё помнила. Просто в этот раз впервые сказала — нет. Мама умерла, когда мне было двадцать шесть, а Диане семнадцать. Диана ещё училась в школе, я уже работала в банке младшим специалистом. Отца у нас не было с моих десяти лет — ушёл к другой, растворился, ни алиментов, ни звонков...