Подушечка пальца скользнула по хромированной ручке холодильника и наткнулась на что-то влажное, липкое. Полина брезгливо отдернула руку, инстинктивно вытирая ладонь о домашние брюки. Сахарный сироп? Варенье? Или жир от тех беляшей, что тетя Галя жарила с утра, превратив кухню в филиал привокзальной закусочной? Раньше эта кухня была стерильным операционным столом, сияющим холодной чистотой искусственного камня. Теперь же пространство напоминало воспаленную, гноящуюся рану. Поверхности были заставлены банками с мутным рассолом, пакетами с гречкой, какими-то тряпками неопределенного цвета...