Дождь стучал по окнам — монотонно, неумолимо, словно октябрьский вечер не мог кончиться, превращаясь в бесконечную серую тоску. Екатерина Михайловна сидела у кухонного стола, обхватив чашку с остывшим чаем. Сквозь стекло она смотрела на капли, которые текли вниз, словно слёзы — будто небо плакало вместе с ней вот уже третий год. В квартире стояла особая тишина, какая бывает там, где больше не звучит мужской голос, но его эхо ещё витает, прячется за углами. На столе стояли две чашки: вторая — нетронутая,...