Я смотрела на Игоря и не узнавала родного человека. Передо мной сидел чужой, расчетливый мужчина, уверенный в своей безнаказанности, пока я сжимала в руках старый, пожелтевший конверт, найденный на антресолях. Мне казалось, что всё происходящее – дурной сон, затянувшийся кошмар, из которого я вот-вот должна вынырнуть. Но реальность была безжалостна. Запах его дорогого одеколона смешивался с привычным, родным ароматом старой квартиры, где пахло корвалолом, лавандовым мылом и выпечкой. Этот контраст резал по живому...