Андрей Викторович Соколов, тридцать восемь лет, прораб с пятнадцатилетним стажем, сидел в своём пикапе возле недостроенного жилого комплекса «Речной» и смотрел на телефон. Очередное сообщение от двоюродного брата: «Андрюх, привет! Слушай, тут ванную надо переделать. Ты же можешь со скидкой плитку достать? Ну ты понимаешь, по-семейному». Он усмехнулся и положил телефон на торпедо. Семья. Это слово за последние годы приобрело для него особенный оттенок — что-то среднее между тёплым воспоминанием детства и счётом в ресторане, который все дружно забывают оплатить...

«Ты что это там с девками тусуешься? Мне всё рассказали!» — голос Лены ворвался в тишину квартиры, словно раскат грома. Я вздрогнул и оторвался от экрана ноутбука. На часах — без десяти одиннадцать. Я только что закончил рабочий день и собирался сделать себе чай. Лена стояла в дверях гостиной — пальто ещё на плечах, сумка свисает с локтя, лицо искажено смесью обиды и ярости. В воздухе повисла тяжёлая атмосфера, будто перед грозой. Обычно уютный свет настольной лампы теперь лишь подчёркивал напряжение между нами...