Голос Андрея, хриплый от бешенства и ночных сигарет, резанул по барабанным перепонкам, даже несмотря на то, что телефон лежал на тумбочке в метре от меня. Я специально включила громкую связь. Хотела услышать каждый оттенок этого знакомого до тошноты спектакля. — Ты где, овца?! Почему ключ не подходит и зачем выкинула мои вещи в подъезд?! — его крик был настолько громким, что, казалось, шевельнул занавески в полутемной комнате. Я сидела в глубоком кресле у окна, попивая остывший чай с бергамотом...