- Этот снег никогда не закончится! – воскликнула Варя, отворачиваясь от окна. – Ну что ему стоит растаять чуточку раньше. Например, завтра... - Но ещё только январь, - возразил папа. – Дай ему хоть немного передохнуть. Он порядком устал за лето, и зима единственное время, когда он может спокойно поваляться на земле и ничего не делать. - Снег? Трудился летом? Ерунда... – проворчал Серёжа, рассеянно бросая Степашке мячик. - Вовсе нет, - сказал папа. – У него было полно важной работы в летнюю жару...

Зима в посёлке стояла суровая. Снег скрипел под сапогами, ветер подхватывал лёгкие снежинки и крутил их в воздухе, словно пытаясь запутать прохожего. Иван Петрович, местный лесник, возвращался домой после обхода. Сумка с инструментами тянула плечо, лицо обветрилось от мороза. Вдруг он остановился. На обочине, прямо у кромки леса, что-то было не так. Пятно. Тёмное пятно на белом снегу. Он подошёл ближе. И сердце ухнуло вниз. Девочка. Лет восьми-девяти. Лежала прямо в снегу, как будто просто устала и прилегла...