— Ты что-то в последнее время часто голос повышаешь. Ира замерла у раковины, держа в мокрых руках тарелку. Борис стоял в дверях кухни с телефоном в руке, листал что-то на экране, даже не глядя на неё. — Я не повышала голос, — тихо сказала она. — Повышала. Вчера, когда я попросил ужин разогреть. — Он поднял глаза. — Не нравится — скажи сразу. Ира медленно поставила тарелку на сушилку, вытерла руки полотенцем. — Борь, я просто устала. Работа, Соня, дом... — Все устают, — перебил он спокойно. — Но это не повод забывать, где ты находишься...

Меня звать Па-па. Мне пятьдесят года. Мелкая говорит, раньше меня называли Алексей. Мне не нравится. Долго писать. Ненавижу писать. Мелкая заставляет. Каждый вечер два раза по листу, пока она играет в шахоматы. Говорит, что играет. На самом деле просто пялит в стену, как будто на ней что-то нарисовано. Мелкая туповата. Еще она слабачка. Такая худая, что я могу сломать ее одной рукой. Ей везет, что она добывает мне вкусную еду. Из круглых железок. Мясо в железках намного вкуснее того, что ловлю я...