Я помню тот день до мельчайших подробностей, словно это было вчера, а не семь лет назад. Осень в тот год выдалась дождливой, серой, пронизывающей до костей. Мои единственные приличные сапоги из кожзаменителя промокли еще на остановке, пока я ждала автобус, чтобы доехать до метро. Андрей встретил меня на станции «Парк Культуры» с букетом хризантем, но даже их яркие лепестки не могли разогнать мою тревогу. — Настюш, ты дрожишь, — он заботливо обнял меня за плечи. — Не бойся. Они обычные люди. Ну, может, чуть старомодные, но они тебя полюбят...

Марина стояла у окна и смотрела на серый двор, залитый мартовским дождём. За спиной слышалось привычное — Игорь что-то монотонно объяснял по телефону, перемежая слова вздохами. Она уже знала, кто звонит. Кирилл. Младший брат мужа звонил всегда некстати и всегда с проблемами. — Да понимаю я, понимаю, — бормотал Игорь, нервно расхаживая по комнате. — Слушай, я подумаю, ладно? Да, что-нибудь придумаем. Дай только время. Марина обернулась, встретилась с ним взглядом. Игорь поспешно отвёл глаза и вышел на кухню, продолжая разговор уже там, за закрытой дверью...