– Баба Тоня, вы же добрая! Денег одолжите, а то кредит не дали! – Кирилл переминался с ноги на ногу в маленькой прихожей скромной квартиры, где пахло свежими пирожками и яблоками. Антонина Павловна внимательно посмотрела на внучатого племянника. В его глазах плескалось что-то похожее на отчаяние, но она слишком хорошо знала эти глаза. Каждый раз, когда Кирилл к ней приходил, они выражали примерно одно и то же. – Проходи на кухню, – она махнула рукой в сторону коридора. – Расскажешь, зачем деньги нужны...

— Ты мне скажи честно, Ира, от кого ребёнок? — Зинаида Семёновна стояла посреди кухни, как прокурор на допросе. Голос — громкий, уверенный, будто у неё в руках не кружка с кофе, а приговор. — Ты не крути! Только не начинай свою песню про «всё не так». Я не вчера родилась, всё вижу. Я застыла у плиты с ложкой в руке. Суп кипел, пар шёл, но в груди будто ледяной ком застрял. Тимур только вышел из спальни, не успел даже майку натянуть до конца. Сонный, растрёпанный, а тут — мать в боевой готовности...