– Опять ты со своими болячками! Последний раз прошу, сделай все нормально! Моя мать в твои годы на столб с разбегу влезала, троих детей растила и в поле работала! А ты двух часов не можешь у плиты постоять! Ирина прикусила губу. Что спорить? Бесполезно. Собрала остатки сил, дожарила курицу, порезала ее на порции. Украсила зеленью, пусть будет понаряднее. Салаты разложила по салатникам. Нарезала хлеб, сыр, колбасу. Вроде неплохо получилось. В семь раздался звонок. Максим, уже в костюме и при галстуке, пошел открывать...

Тамара Ивановна открыла дверь и застыла. На пороге стоял Максим. Её сын, которого она не видела пять лет. Худой до болезненности, с впалыми щеками, в потертой куртке. Капли дождя стекали с его волос на лицо. — Мама, можно войти? Голос охрипший, чужой. Она молча отступила в сторону. Максим прошел в прихожую, остановился. Не снимал куртку, не разувался. Стоял как гость. — Я не за наследством, — сказал тихо. — Просто... соскучился. Тамара Ивановна смотрела на него и не знала, что сказать. В горле стоял ком...