Дарья вытряхнула из кошелька мелочь, пересчитала купюры и убрала их в ящик кухонного стола, туда, где за пакетом с гречкой лежал серый почтовый конверт. В конверте стало восемнадцать тысяч. Ровно столько она насобирала за последние три месяца, откладывая понемногу из своей зарплаты и из тех денег, что приносила сдача однокомнатной квартиры на Второй Продольной. Квартира досталась ей от бабушки, и Даша держалась за неё обеими руками, потому что где-то на дне души понимала: случись что — это единственное, что у неё есть по-настоящему...

— Это что? — Олег подёргал дужку. Замок был новенький, блестящий, и на серой, отполированной ладонями двери сарая он выглядел как серьга на корове. — Толя. Я спрашиваю: это что? — Замок, — сказал Анатолий из-за сетки, не оборачиваясь. Он протирал фары своей машины. — Не ходи больше в сарай. Он на моей земле стоит. Весь. Бумагу показать? — Ты мою дверь запер. — Дверь, может, и твоя. А стена моя, крыша моя и земля под ней моя. Барахло своё забери, я открою, скажешь когда. С той недели сарая не будет — гараж поставлю, нормальный, тёплый...