Был вторник, двенадцатое октября. С утра моросило, и двор приюта раскис, как ржаное тесто. Я как раз тащила от колонки два ведра и так и застыла посреди грязи. – Забирайте щенка обратно. Ребёнку уже не надо. Мужчина произнёс это, не поднимая глаз. Стоял у калитки, будто боялся ступить на нашу землю, и держал на поводке Бублика. Тот жался к его ноге, дрожал и смотрел на меня снизу вверх. – Что значит «не надо»? – спросила я. – А то и значит. Надоел. Ребёнок вырос из этого, – буркнул он и протянул поводок...