Реальность моей реальности - не реальна. Скорее всего, я просто лежу и в психушке. Мне носят лекарства и поправляют подушки. Хоть внешне кажусь всем спокойной и даже нормальной. Мой сон говорит мне, что я поэтесса и ветер, Что я - журналист и редактор, и организатор, Что я лишь желаю - и это приходит на завтрак, Что солнце для всех в этом мире приветливо светит. Мой сон говорит, что в мужчинах я сбилась со счету, Что я у кого-то свершусь юбилейной - сто первой.  Мне нравится это, хотя вечерами, наверно, Хотелось бы чувствовать большее, вечное что-то...