— Живая еще, девочка? Светлана обернулась на голос. Незнакомая женщина лет пятидесяти с небольшим стояла у входа в магазин и смотрела на нее с таким сочувствием, словно они были знакомы всю жизнь. — Простите, мы знакомы? — Пока нет, — женщина улыбнулась устало. — Но я знаю твоего мужа. Денис, верно? А еще есть Роман и Григорий Павлович. Светлана замерла. Сердце екнуло от странного предчувствия. — Откуда вы их знаете? — Потому что я — Тамара Сергеевна. Мать Дениса. Пакеты с продуктами чуть не выскользнули из рук...

— Вера Степановна, тут к вам… человек какой-то, — соседка Зинаида заглянула через забор, глаза любопытством горели. Я вытерла руки о фартук и вышла на крыльцо. У калитки стоял молодой мужчина в потертой куртке, смотрел упрямо, даже зло. — Здравствуйте, — голос дрожал, будто сам себя заставлял говорить. — Я Денис. Сын вашего мужа. Ноги подкосились. Сын? У Сергея Владимировича? Я сглотнула, попыталась улыбнуться — не получилось. — Вы ошибаетесь, наверное. У мужа не было… — Было, — перебил он. — Просто вы не знали...