Алина стояла у кассы, устало опираясь на тележку. Внутри — детское питание, пачка подгузников, обезболивающее для мигрени (последние три ночи ребенок не спал) и банка дешевого кофе — того самого, что пьет её муж Денис, но вечно ворчит, что «растворимый — это отрава».   — С вас 3 842 рубля, — равнодушно бросила кассирша.   Алина потянулась за картой, но вдруг чья-то рука резко выхватила её прямо у неё из пальцев.   — Хватит.   Она обернулась — Денис. Лицо напряженное, брови сведены. За ним, словно тень, маячила его мать — Людмила Петровна...

Ресторан, притулившийся у мутного лесного озера, всегда казался мне подозрительным местом – бархатная пошлость, тусклый свет люстр, отражающийся в витражах, и этот едва уловимый запах парфюма. «Зона отдыха», – усмехнулся я про себя, разглядывая отдельный корпус с номерами, чьи окна наглухо закрыты плотными шторами. Сидел я напротив Валеры, моего делового партнера. Мы пили пережаренный кофе, ковырялись в бумагах, цифры сливались в серую массу. – ...и вот если мы возьмем эту логистическую цепочку, – бубнил Валера, стуча пальцем по графику, – то сэкономим до пятнадцати процентов...